dejame

mi naturaleza animal

brutal

que empalaga

que repele

que te espera a comer

que te atiende mal 

te malcría

te marea

mi naturaleza quebrada

de disimule

y porn shop

de nena buena

 caro sin quore

herida y sintetizador

mi naturaleza

así

sola

desnuda

entregada

a la danza idiota

a la cruel e idiota

que se quedó sin cordero

ni guirnalda para navidad

sin quimeras ni santitos para rezar

sin nada

sola

agazapada y sola

besando rosarios, sola

rasguñando piedras, sola

usando pendientes, sola

trozando pollos, sola

cruzando puentes, sola

bebiendo ríos, sola

durmiendo peces, sola

comiendo harina

pesticida

anfetamina

cualquier mina

cualquier ida

sola

y no se poda, sola

y ni se ahoga, sola

y no se encuentra sola

Foto: Nadim Abraham

no quiero volver a los 17

mejor a los 7

                                         A la memoria de Florencia Velázquez

                                        A Pepa Gaitán, Perla Mora;

                                       Al índice de muertes violentas que no para. No para.

Se nos apilan las muertes

              Una sobre otra

como un juego de manos de a dos

como las frutas en su cajón de verduras

como los billetes en su cajita de ahorros

como mazo de carta solitario

Se apilan las muertes

Impunes impiadosas

Intactos los cuerpos

             las muertas

nos marcan el paso

que hemos de dar

para no morirnos

                        sin ellas.

para la violeta parra, digo, parri

hoy no voy a cantar descalza como edith piaff

no voy a gastar la arena de mi garganta

en estos versos

quiero devenir carne

para que enterita

me ases en tu violeta parri©

me saborees entre tus panes

te voy a declamar palabras

de juglaresa araucana

mezcladas con el gustito de mi río

y las cordilleras 

                      que con su viento frío

me devuelven a mi propia altura,

al tiro que no me pegué por amor

Suicida de la montaña

me voy a enamorar 

de cualquier niño

que me sepa abrir la puerta

para irme a tirar

---

© Violeta Parri es el nombre de la parrilla trans-eúnte montada dentro de la Biblioteca Popular de Barracas

Buenos Aires

9/12/11 Barracas Buenos Aires

"esa abuela es un país"

Eduardo Galeano

la impunidad de las abuelas I

ya estamos en la recta final

dictaminó mamá

cuando a la abuela

le pasó lo de la pierna

y ya no quiso tomar los medicamentos.

Cómo pedalear la testarudez de los tantos años,

La impunidad de las abuelas.

Cómo decirle que sin ella

Se terminaban los cafés con leche

Y el fideo casero

cortado a mano

Cómo hacerle entender que sin esas pastillas

que le dolían más que el orgullo

ya no iba a florecer el rosal

ni aquel gajito de malvón

Cuándo se lastimó así

Y dónde estaba

Dónde estábamos para sostenerla,

O mejor, para dejarla

Que fuera su verdadera dueña

Esta vez

Lejos del egoísmo de la medicina que no cura

Del negocio de la salud

De la distante caricia del  guante de látex

II-

Aprender de las despedidas

Del gusto amargo de la cama vacía

Y los muebles gastados

Que sólo quedan

Para incomodar al pariente.

de "yo no soy Ú"

septiembre 2011

mamá y yo

yo te pido un favor

que no me dejes caer 

en las tumbas de la gloria

fito páez

quedate

por favor

quedate

te necesito cerca,

de la mano.

saberte a mi izquierda

en la cama

saberte arriba de la bicicleta

dentros de mis alcancías

debajo de las alacenas

en la mesa sin levantar

de mi cocina a pedazos

necesito verte en las macetas,

en las manchas de humedad de mis esquinas,

percibirte en cada gesto de la magia

estrecharte con mis lanas,

con mis estúpidas ganas,

arrancarme 3 mechones de pelo recién cortado

para entregártelos como ofrenda

en cada futuro ritual

que nos regalemos ya vestidas

por el sudor de los calendarios,

       la agenda manchada

       por el trajín de los bisiestos

dejarme encontrar por tu naturaleza inquieta,

darte a leer de mis cuadernos

ya no me resulta tan fácil

qué risa boba nos invade 

cuando no es el mar quien nos separa,

cuando el gesto se nos pierde

y nos queda en la boca

el sabor de la colilla,

la certeza irremediable

de que ésto 

se nos volvió un malentendido

y que no hay cielo de rayuela 

que nos cobije,

que por 7 minutos nos convenza

de que todo sigue igual

sin nosotras

sin las bocas que se embrujan desarmadas

sin breteles que caigan por el costado

sin pasado mañana

ni año que viene

sin la simpleza de la fruta madura

sin mí

sobre tu pecho de niña.

poema para El Malentendio

Quiero volverme una criminal

De guante blanco

Si es que en realidad vale la pena

Cargar mi escopeta

Creerme pistolera

Que los vecinos mastiquen mi apellido

En la primera plana de los Policiales

A primera hora

Mientras toman su café

Una foto a todo color

Que ilustre mi naturaleza

De perra  mala

Que ya nadie recuerde

A la niña de la hamaca

del remolino entre las trenzas

Y descubran ésta

Mi otra cara,

el pelaje brutal y

mis manos flacas

El triste deseo

De querer ser yo misma

De volverme otra

tu peor maldición  


amar cada una de tus cicatrices

el tema

mamá siempre nos vestía mal

más bien sería:

mamá tenía mal en gusto
en general

no era algo que nos hiciera en clave personal

quizá nosotras no le servíamos de maniquí para la vidriera de buena madre
con las colitas una encima de la otra
los nudos un poquito a la derecha
o los 3 remolinos que compartíamos como herencia

quizá que las rodillas rojizas del último tropezón
y esa extraña maldición de estar resfriadas todo el año
no permitían que (al menos en público) la gente suspirara por las innatas virtudes maternales
de esa mujercita entrerriana, con el pelo apenas pelirrojo
las patas cortas.

la gente puede que no lo viera
al menos a simple vista, que no lo viera
pero nosotras sabíamos, las dos sabíamos,
que cuando caía el sol
y empezaba la noche
sólo ella
la mujercita del pelo apenas rojizo
echaba uno por uno
a los monstruos del debajo de la cama
y muy oronda
con la satisfacción de ser la vencedora
de semejante pasarela de terrores
nos arropaba
para abandonarnos así
a la calma del sueño
entre frazadas de dinosaurios
y muñequitos por el suelo.


y en ese ratito nosotras,
amantes del capricho,
nos sabíamos eternas
abrigadas y eternas
listas
para ese otro viaje que empieza
con el calor de la almohada
con la pérdida de la media
entre las sábanas